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　　多年以后，当她已经成长为一个少女，细腻的皮肤下包裹着鲜活的血肉，内心盛满丰富的情感与渴望，她又再次见到了他——作为一个可以爱，被爱，可以恨，可以疼的单独个体。这是一个神秘的重逢，因为命运本就是一只神秘的候鸟，惯于周而复始。

　　他微锁着眉头，望着她，望着眼前这个言语疯癫的女孩，像望那盆绿萝一样望着她，在她的话语的波涛里起伏。

　　我知道，我都知道。罗拉边说边站起身，端起她母亲剩下的半杯冷咖啡，抓了几块方糖捏碎在里面，仰起脖子一口喝了个精光。用舌头舔了舔粘在嘴唇上的被染成咖啡色的砂糖渣，她接着说：

　　我主动承认我病了，我对她说我病了。

　　她知道我需要治疗，这么样，您就来了。您是来诊治我的。您不曾想到这样的一天吧。我也没想到，我们都没想到。我知道您爱我的母亲，没有男人不爱她的。现在您也爱她，所以您也就来了。那么您说说，您打算如何治我。

　　罗拉将目光向他射过去，毫无保留，面带微笑向他逼视过去。他擎住罗拉的这束目光，早有防备似的，右手紧巴巴的，镇定自若。

　　您得说说看。您放心，我都知道，知道她对您说了什么，她说的都对，您听她的就行，都听她的。我们都听她的。我也听您的。您不必这么看我。罗拉止住自己梦呓般的话语，呵呵笑着，从睡衣里扯出一张画纸，一把扔过去给他。他捏着画纸看了好一会。看完后，将脸扭向一边竟嗤嗤地笑起来。

　　罗拉将两条细胳膊向后展开搭在沙发的靠背上，大大地分开双腿，像一个男人一样坐着，看着他笑。

　　这和照镜子的感觉，真是完全不同。他说，看着罗拉来回开合的双腿。

　　这样子是否过于悲惨了。这个男人竟就是自己？他佯装出不可思议的样子。

　　是您太不自知了而已。您若是对着镜子看看自己的哭和笑，您会发觉二者并不会有多大不同。不过倒是有一点，您的眼睛很不错。不错的眼睛。再配了这副眼镜，真不错。罗拉用赤脚来回摩擦着地板。

　　你母亲不知道，你还是个可爱的姑娘。

　　罗拉扯过一缕头发含在嘴里，发出气球撒气般的笑声。

　　那个街头画家，他画什么。

　　画我啊。罗拉一直笑。

　　他只画我，我都让他画。他想画我什么都行。他要带走我，他说二十岁的时候带走一个女人是他的梦想，也行，我愿意。我也早知道光我愿意是不行的，我走不了，我母亲离不了我的。那个傻瓜，直说行，我被我母亲从火车上拽下来的时候，他还一副什么都行的表情。

　　二十岁的男人，像他那样的算是不坏。你没跟他走成，说起来倒有些遗憾。可觉得遗憾？

　　你觉得是？

　　他望着她。她还在笑，肩膀夸张地抖动着。

　　带我出去。罗拉收住笑声。

　　带我出去如何？她从沙发上一跃而起，伸着细长的脖子慢慢挨近他，在他耳边问他。如何。

　　她的睡衣的前襟擦着他的大腿。

　　我听您的。罗拉在他耳边吹着气。他的体温穿过他们之间的缝隙轻触罗拉的身体，颤抖着，隐忍着，似乎难过得要命。这奇特的体温。罗拉捕捉到了它的这一弱细的奇特，将身体慢慢挨近。

　　琴房里传来她母亲的琴声。起先是嘶哑的几声试音，之后爱德华-埃尔加的《谜语变奏曲》便如行云流水般汩汩而来，渐渐淹没了那一时刻，那一时刻的整所房间，接着冲出窗口，又朝外面流泻而去。